La distancia es una sensación ambigua, como un círculo vicioso. Cuando más pretendo acortarla, más crece la angustia por la lejanía que aún perdura.
¿O será un mecanismo de defensa que la nostalgia se auto impone para no llegar nunca a destino? Porque en definitiva, ¿de qué nos sirve ver el final si ello implica que culmina el viaje y perdemos lo vivido durante su transcurso?
¿O no es acaso el tiempo vació que se va llenando de imágenes a medida que caminamos hacia el punto de destino, ese lugar de llegada que mentalmente corremos más y más lejos para no tener que dejar nunca de avanzar, lo que verdaderamente nos atrae?
Ya me acostumbré al ritmo del tren, el bufido y los silbatos de la locomotora, la carrera con los palos de telégrafo, los puentes sobre los arroyos que cambian el sonido monótono del riel, dejando a cambio el ruido hueco de un agua mansa que no nos mojará nunca, el petirrojo parado sobre el poste del alambrado que ensaya su canto en la pampa inmensa, canto del que no seremos testigos, el humito tirando nubecitas al cielo desde la chimenea de un rancho ¿de quién?
Me siento niño otra vez. En lugar de avanzar, he retrocedido en el tiempo y me llegan recuerdos de viajes antiguos en el mismo tren acompañado de mamá.
El viaje fue corto solo en kilómetros, en recuerdos y sueños duró años.
Me pregunto: ¿quién de Mí tomó el tren? ¿quién hizo el viaje? y ¿quién llegó?
El cartel me recibe invitándome a recorrer los viejos y queridos lugares de mi pueblo.
Bajo una luna llena que ilumina el paisaje, desciendo del vagón, piso el andén de la querida estación José A Guisasola, veo las caras conocidas que vienen a esperarme, busco con mi sonrisa la de Ellos, me miran como no entendiendo mi actitud, pasan a mi lado buscando a alguien y murmuran entre sí, “Qué le habrá pasado, nos aseguró que venía en este tren, raro de Bocha, no es de fallar”.
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